Haiku

Dúctil constancia
la del agua fluyendo
hacia su río.
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El "cánon de la corbata"

No sé cómo interpretarlo. Si como un atentado contra la elegancia masculina, como un afán recaudatorio, o como una concesión al deseo tan generalizado de los hombres de hacer desaparecer la corbata de su atuendo formal.

Lo cierto es que la corbata corre peligro. Sí. Primero fue el cánon digital y ahora -si los grandes almacenes no lo remedian- se avecina el "cánon de la corbata".

De momento, sólo es en Hungría. Y ha sido una mujer, la Ministra de Cultura, la que ha tenido la feliz idea de aplicarle un impuesto.

Las corbatas y los moños son creados por diseñadores que son artistas, y en
consecuencia, parte de sus ganancias deberían respaldar a las artes y la cultura
de Hungría.

Así mismo se ha expresado María Schneider, la señora ministra, que propone un impuesto del 0,8% sobre las ventas de este adminículo. Moños y corbatas ingresan en las artes y la cultura.

Descorbatados y desmoñados los húngaros... ¿cuánto tardaremos nosotros?

¡Si es que son insaciables!

Aquí lo cuentan todo.

Apostilla Kike Sabaté con su gracia habitual:

Tiempos son de tonterías
de absurdas y chabacanas
decisiones cuasi insanas
es el signo de los días
por llenar sus alcancías
se muestran tan atorrantes
que de corbata y turbantes
de moños y otros supuestos
del arte piden impuestos
¡qué golfos y qué tunantes!

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Callejeando

Sigo deambulando por el Madrid de los Austrias. La calle Mayor depara numerosos hallazgos de otros tiempos, como éste de su número 59.

Se trata de la farmacia más antigua de Madrid. Fue fundada en 1576 (aunque las noticias que se tienen aseguran que, antes de esa fecha, el establecimiento ya se dedicaba a la alquimia) y proveía a la Reina Isabel de Farnesio.

...donde según se dice, Isabel de Farnesio adquiría sus remedios, en vez de hacerlo en la Farmacia Real del Palacio, ya que temía que su hijastro Fernando VI, la envenenara. La decoración es de 1914, y en el interior se conservan más de 300 tarros de cerámica y cristal de los siglos XVI y XVII. (Simón Baskett – "Madrid" Ediciones B)

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No se preocupe, señorita...

Se cuenta que el filósofo Ludwig Wittgenstein esperaba el tren en la estación de Cambridge junto a una colega.

Iniciaron una interesante discusión y, tan enfrascados estaban en ella, que no se dieron cuenta de la salida del tren.

Corrieron tratando de alcanzarlo. Wittgenstein consiguió subirse al tren pero la mujer no lo alcanzó.

Jadeante y con aire preocupado escuchó a un mozo que le dijo: "No se preocupe señorita, dentro de diez minutos sale otro".

Ella respondió: "Ese no es el problema; él vino a despedirme".
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Vivir en la estrechez

El "padre de Segismundo" vivió y murió en la estrechez. Literalmente. Si alguien pasea por la calle Mayor de Madrid, podrá constatarlo.

Allí, en la más estrecha de las casas que la flanquean, tan estrecha que su fachada tiene tan sólo el ancho de una ventana, vivió y murió nuestro dramaturgo.

Se trata del número 61 de la calle, y es -dicen- la casa más estrecha del Madrid de los Austrias.

La foto habla por sí sola; si nos fijamos un poquito, veremos que fue un milagro que no tuvieran que poner en la fachada de al lado la placa que lo recuerda.
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Haiku

Musgo silente

acalla hoy el sonido
de la campana.

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Otros Lunes de Pascua

Deambular despacio y con ojos oteadores por el Madrid de los Austrias, es encontrarse a cada paso con vestigios de nuestra historia. Recogí en mi cámara la placa que recuerda el suceso.

En otro Lunes de Pascua, hace más de cuatro siglos...

El 31 de marzo de 1578 era lunes de Pascua, día festivo, y a las nueve de la noche muchos madrileños paseaban todavía por las animadas avenidas de su ciudad. Junto a los muros de la iglesia de Santa María, a cuatro pasos de la céntrica calle Mayor, tenía lugar a esa misma hora un suceso trágico. Un personaje elegantemente ataviado, montado en su caballo y rodeado de varios criados, se dirigía a su casa cuando tres espadachines se acercaron a la cabalgadura y, sin mediar palabra, propinaron al jinete una estocada mortal. (...) (Josep Tomás Cabot)
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¿Por qué Pepe?

Antes que nada, felicidades anticipadas a cada Pepe o Pepa que caiga por estos lares.
Pero... ¿por qué Pepes los Josés?
Parece que su origen podría estar en los conventos cuando, durante la lectura de las Sagradas Escrituras, al referirse a San José se añadía siempre "Pater Putatibus" (aquél al que se le atribuye la paternidad sin ser cierto)
Y por simplificar "P.P.".
No es la única teoría, pero así podrían haber surgido nuestros Pepes.
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Estoy en Babia

Babia, ese idílico lugar en el que se nos supone cuando parecemos estar ausentes, lejos del aquí y el ahora, existe.
Este relajante paisaje es un trocito de Babia, que se ubica en el noroeste de León, ya muy cerca de Asturias.
Viendo la imagen, no es de extrañar que con frecuencia nuestra imaginación se evada de lo cotidiano y vuele, y nos haga "estar en Babia".
Todo tiene su explicación. Se cuenta que a este lugar iban los reyes medievales de León para alejarse de los problemas de la corte. A los súbditos les inquietaban estas ausencias y, cuando preguntaban por el monarca, la respuesta era que estaba en Babia.

El escritor Gómez de la Serna publicó en 1953 un artículo para el periódico ABC y explicaba:

Verás, lector, parece que los reyes de león gustaban, como gente fina que eran, de pasar largas temporadas de verano en Babia. (...) Babia era una región placentera..., guardada por gente pacífica e hidalga, leal al Rey(...) Desde entonces, "estar en Babia" se dice que es estar entre el "dolce farniente" y el "no quiero saber nada".

Reconozco que, de vez en cuando, estoy en Babia. Y que tengo una amiga "babiana" y mi Babia particular aquí, en este su espacio amigo de la poesía.

(La información está obtenida de la revista Historia de Iberia Vieja, en su número 33)
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Haiku

Sombras que corren.
Las nubes se persiguen
sobre las lomas.

Con texto e imagen regalo de mi cantora amiga cigarra

Juegan al corre corre
por los pasillos
que marca el viento.

(Aportación de Kike Sabaté)
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No es cualquier cosa... ponerle un nombre

El nombre de los gatos

El nombre de los gatos es una cuestión delicada,
no es tan sólo uno de esos juegos para un día
feriado;
ustedes pensarán que estoy loco como un
sombrerero*
cuando afirmo: un gato debe tener
TRES NOMBRES DISTINTOS.
Primero, está el nombre que la familia emplea
a diario,
como Pedro, Augusto, Alonso, Jaime,
como Víctor o Jonás, Jorge o Bill Baily,
todos ellos sensatos nombres cotidianos.
Si suponéis que suenan mejor, existen nombres
más fantasiosos,
algunos para los caballeros, otros para las damas,
como Platón, Admeto, Electra, Deméter,
sensatos nombres cotidianos también estos.
Pero yo sostengo que un gato debe tener un
nombre exclusivamente de él,
un nombre especial y más digno,
de otro modo, ¿cómo podría mantener erguida su
cola,
o alardear de sus bigotes, o alimentar su orgullo?
Nombres de esa clase yo puedo sugerirles muchos
Mankustrap, Quaxo, o Coricopat,
Bombalurina, o bien Jellylorum,
nombres que nunca pertenecen a más de un gato.
Pero además de esos nombres todavía queda otro,
el nombre que jamás lograremos adivinar,
el nombre que ninguna búsqueda humana puede
descubrir
pero que EL GATO CONOCE, aunque nunca
habrá de confesarlo.
Cuando sorprendan a un gato en intensa meditación,
la causa, les advierto, es siempre la misma:
su mente está entregada a la contemplación
del pensamiento, del pensamiento, del pensamiento
de su nombre,
su inefable, efable,
efinefable,
profundo e inescrutable Nombre único.

T.S. Eliot

* Alude al Sombrerero Loco, de Lewis Carroll.
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Haiku

Ya no está muerto,
la cigueña dio vida
al viejo tronco.

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Se buscan...

... peluqueros de perros, enterradores, pastores, bodegueros...
No, no se trata de una empresa "multiservicios" que busca personal, sino del "Catálogo de ocupaciones de difícil cobertura" que cada tres meses elabora el Servicio Público de Empleo Estatal.
Parece que nadie siente que la vocación de su vida sea la de pastorear ovejas o la del estilismo canino.

Me preocupa especialmente la falta de demanda del puesto de enterrador aunque, un amigo mío me asegura que lo realmente alarmante es que nos quedemos sin bodegueros y que qué será de nosotros si se extingue el Vega Sicilia. (O el Cermeño, pienso yo, que tengo un paladar menos sibarita o una "Declaración de la Renta" más sencilla)

Parece que también estamos escasos de "bailarín de salas de fiesta". Mira, eso ya me preocupa un poco menos, aunque comprenderé a quien lo lamente, que para gustos se han hecho las aficiones.

Aquí la noticia

Después de tres años...

En la noche del 12 de Febrero de 2005, el Edificio Winsor de Madrid ardía. Dos días más tarde, aún desprendía humo su esqueleto. Afortunadamente no hubo víctimas, pero no fue sólo humo lo que durante aquellos días desprendía el incidente. Las hipótesis que se barajaron fueron desde un descuido hasta intereses de tipo económico.

Han pasado tres años. La fisonomía de la zona ha cambiado. La silueta del Winsor fue poco a poco desapareciendo del horizonte de la zona de Azca.


Hoy, un trampantojo rodea el hueco -aún vacío- que dejó el coloso.

Callejear Madrid

Madrid es así. Si callejeamos por su Barrio de Las Letras (o de Las Musas, o de Los Literatos) nos encontraremos con un curioso galimatías:

Lope de Vega, vivió en la calle hoy dedicada a Cervantes, mientras que éste fue enterrado en la calle que hoy lleva el nombre de Lope. Por su parte, Góngora vivió en Quevedo esquina a Lope de Vega. Venga, a ver si nos organizamos...

Pero para ironía castiza, una tienda en la calle Fuencarral con un cartel que rezaba: "Despacho de idiomas y talentos". Y así era. Se trataba de una taberna en la que, junto con el vino, servían lenguas y sesos. Lástima que no puedo traer su imagen, que ya sólo queda en la memoria...
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